Memorias de un Zombie

Desde bien pequeño me ha gustado Friends, trataba impulsivamente de ver la serie cuando la emitian en Canal+ en abierto, y posteriormente fui cazando capítulos aquí y allá hasta que finalmente la pasaron tres o cuatro veces en Cuatro.
Siempre me sentí muy identificado con mi personaje favorito, Chandler Bing, interpretado por Matthew Perry (quien participó en esa genial comedia que es Falsas apariencias junto a Bruce Willis). Tenía un encanto especial, y siempre encontraba algún paralelismo entre sus ocurrencias guionizadas con mis propias vivencias. Era ese pequeño perdedor que, de vez en cuando, y sin saber cómo, jugaba sus cartas magistralmente y conseguía un pequeño gran triunfo, un hombre, podría decirse, acostumbrado a los reveses del destino, pero que le plantaba cara a las desgracias con una sonrisa y sentido del humor. Ganaba y perdía batallas continuamente, pero siempre elegía mirar el lado bueno de cada cosa. Chandlear me infuyó bastante en la forja de mi peculiar carácter, no en vano me han comparado varias veces con él, con el perdedor triunfador.
Os pondré en situación para que entendáis un poquito más y mejor toda esta verborrea sensiblera y nostálgica, a la par que ligeramente entretenida (venga, reconocedlo, habeis esbozado una sonrisa con algunas líneas escritas más arriba).
Hará cosa de una semana, con motivo del cumpleaños de una amiga, llamémosla R, acudimos todos al Black Sheep, nuestro Central Perk particular, aunque no solemos ir con tanta frecuencia (para nuestro disgusto), y entre los "sospechosos habituales" vino una amiga de R, llamémosla L. Ya sabéis, la típica amiga-de-una-amiga, que has visto un par de veces, que te cae bien y poco más, pero, a fin de cuentas, está ahí.
Pasada la primera jarra de cerveza, varios platitos de cacahuetes y muchas barbaridades dichas y recibidas con jolgorio, quizá por los vapores alcohólicos que nos envolvían, L, sin previo aviso, se volvió hacia mí y me metió la lengua hasta la garganta. Y el novio estaba sentado a su lado. ¡Toma ya!
Y no sólo eso, sino que el resto de la noche estubo haciéndome proposiciones indecentes, incluso me dijo de quedar un día para hacer todo lo dicho realidad. ¡Toma, toma toma!
Días después, todavía sin caber en mí del asombro, decidí llamarla, qué demonios, la chica no estaba nada mal, y si de verdad estaba interesada en mí... Además, ¿qué podía perder? De modo que agarré el móvil y me respondió una voz zalamera, incitante, que dijo que sí, que adelante, que el miércoles nos vemos y que sea lo que Dios quiera...
Yo, evidentemente emocionado, me paresuré a preparar un escenario idílico sin renunciar a mi esencia. Desparramé unos pocos cómics sobre mi mesa para marcar el territorio, limpié la casa lo mejor que pude (y a mí mismo), me puse mis mejores galas e incluso preparé un CD en mi mini-cadena de Leonard Cohen donde, oh, sí, amigos míos, estaba, cómo no, Hallelujah. Iba a quedar como un campeón. Con dos cojones.
Cinco minutos antes de la hora de la cita me mandó un SMS. Que se encontraba mal, estaba enferma, y no podía quedar.
Pues oye, nada, es igual, ponte mejor y hasta la próxima, sin prisas ni preocupaciones, que aquí todos somos muy modernos y todas esas chorradas.
Aunque nada de eso evitó que me fuese con un colega a emborracharme a base de birras y acabar potando en el baño de mi casa. Youhuuu...
Días más tardes me llama un colega, uno de los "sospechosos habituales", y me dice "oye, tío, vente, que hemos quedado todos, incluso va a venir L" ¿Pero no estaba enferma? Le digo que no, que es igual, total, ya había quedado con otra gente, además, no podía salir hasta muy tarde por razones personales.
Al día siguiente moví ficha, la llamé, le pregunté que qué tal estaba, todo muy cortesmente, como un caballero, al estilo de Frank Sinatra o Humphrey Bogart, y que si podía quedar esa tarde. Me dijo que no lo sabía, que lo más seguro era que sí, pero que antes tenía que escaquearse de comprar un vestido para una boda, pero que no importaba, me llamaría para decirme si sí o si no.
Una vez más, corrí a desparramar cómics, colocar el CD y ducharme tan a fondo que casi se me salta la piel.
Pasaron las horas y yo seguía delante del ordenador, solo, viendo la primera temporada de Cómo conocí a vuestra madre, y sin recibir noticia alguna. La llamé tres veces, las dos primeras no me contestó, a la tercera había apagado el móvil.
Me da en la nariz que sólo es una chica que juega conmigo, otra de tantas. No sé, debe de haber algo terriblemente divertido que no acabo de entender en jugar así con alguien, en tener un perrillo faldero o algo por el estilo. No acabo de entenderlo.
Pero, eh, ¿sabéis qué? ¡Al demonio con todo eso! ¿A quién le importa? Vale, no he podido cepillarme a la chica, pero hay un montón más ahí fuera. Ya me llegará el día. Cualquier día aparecerá mi Monica Geller, o quizá siempre ha estado ahí pero todavía ninguno de los dos se ha dado cuenta, tanto da.
Dicen que dentro de un tiempo lo recordaré y me reiré de todo esto. La verdad es que ya me estoy riendo de todo esto, mirándolo retrospectivamente es bastante gracioso, debo reconocerlo, diablos, incluso me estoy riendo escribiendo esta farragosa parrafada. Y es que, al mal tiempo, buena cara. Al igual que Chandler, me defenderé con chistes, unos mejor y otro peores, pero siempre con buen humor.

P.D.: Y a mí el spin-off de Joey me gustaba, ¿qué pasa?